Modelo de examen para la P.A.U. 2014-2015

A continuación os dejo el enlace al examen propuesto como modelo para este año por la comisión de la materia de Lengua y Literatura:

http://www.uam.es/estudiantes/acceso/docs/acceso/coordinadores/modelos/lengua.pdf

MR. BIG - ...The stories We could tell (2014)

ERIC MARTIN: CANTANTE

PAUL GILBERT: GUITARRA

BILLY SHEEHAN: BAJO

PAT TORPEY: BATERÍA

Casi por sorpresa se anunció la publicación de un nuevo trabajo de los imprescindibles Mr. Big. Y digo sorpresa aunque no lo sea en realidad, porque al ritmo de información al que estamos acostumbrados actualmente, ha llegado a ser habitual que sepamos que cualquier músico o banda va a publicar un disco desde que prácticamente lo han pensado, y para ello puede pasar más de un año (mucho más a veces) hasta que se publica dicho álbum. En el caso de Mr. Big es una sorpresa que trae adherida otra no tan agradable: la retirada de los escenarios de Pat Torpey debido a que ha sido diagnosticado de Parkinson, el cual será reemplazado para la gira mundial por Matt Starr.

El nuevo álbum de la banda americana, si tomamos como referencia su brillante What if… (esos puntos suspensivos podrían enlazar con los del título del nuevo y completar un ciclo), es más blues rock que hard rock. Las huellas 70’s de la banda se aprecian de un modo más nítido en …The stories we could tell, pero no como una vuelta a las raíces ni nada por el estilo, sino conservando su esencia como grupo de rock nacido en la frontera de los 80 con la década posterior, con un guitarrista y un bajista que deslumbraron en el momento en el que explotaron los instrumentistas virtuosos y cuya herencia llevan muy a gala. Por ello, es posible que algunos aficionados se sientan extrañados al escuchar algunas de las canciones de este álbum, pues los ritmos y acordes, así como las entradas de guitarra son totalmente 70’s impregnados, esos sí, del ADN Mr. Big, plagado de melodías e inmediatez, una inmediatez que es como una cata: así es como sabe un poquito, pero si quieres disfrutarlo de veras, toma más, poco a poco, paladeando despacio y con frecuencia.

Esta misma idea es reconocible es los fantásticos, sabrosos, ingeniosos, brillantes y gozosos solos de Paul Gilbert, exhibiciones nada narcisistas que dejan a la vista los vestigios musicales de los que se nutre el artista: las raíces clásicas del blues y el rock & roll y el hard rock de técnica impecable de los 80. Con ello tenemos unos solos de guitarra que hacen que algunas de las canciones del disco, no tan inspiradas, ganen interés por la llegada de “su momento”.

Casi todo el esqueleto del nuevo disco de Mr. Big está compuesto por engranajes de blues rock recubierto de piel hardrockera. La primera canción del disco, y la primera que ha podido escucharse, “Gotta love the ride”, lo atestigua: mezcla perfecta, inspiración tradicional y ejecución respetuosa con quienes son, aunque abandonando ligeramente ese feeling hard rock. Asimismo los ritmos funkies están presentes en la construcción y los acordes de “I forget to breathe”. Para completar el menú puede tomarse “Satisfied”, adictiva donde las haya, con un groove brutal por parte de la base rítmica y el juego dialógico de cantante/guitarra.

Quien quiera disfrutar de los Mr. Big más reconocibles de los medios tiempos, con gracia, elegancia y clase los puede encontrar en la imprescindible “Fragile”: pegadiza, con ese tempo mágico de la banda para este tipo de canciones. Y enlazando con los temas lentos, las baladas del disco, nos encontramos con la parte más débil del mismo. “The man who has everything” es una canción rutinaria que quiere alcanzar algo de intensidad con unos arreglos orquestales artificiales. Mucho mejor es “Just let your heart decide”, aunque no demasiado original, ejecutada con la sabiduría de estos cuatro músicos. Me reservo en este apartado una debilidad personal que se llama “East/West”, medio tiempo semiacústico que bien podría entrar en la lista de cualquier emisora de radio como hicieron otras canciones de su carrera. Sin duda, de las primeras en quedar en el recuerdo del receptor por ese bonito estribillo y el sonido de guitarras acústicas.

Tengo la sensación de que el bajo de Sheehan ha quedado en este disco en un segundo plano, más discreto que en anteriores ocasiones. Quizás se deba a lo que he comentado sobre la estructura clásica de las canciones cuya naturaleza no da cabida tan fácilmente al exhibicionismo técnico de la base rítmica. Eso no significa que Sheehan no esté tan magnífico como siempre: la discreción también es una virtud.

Canciones como “The Light of day” (aquí sí tenemos un minijuego de bajo/guitarra marca Mr. Big), “Cinderella smile” o “What if we were new” (con un Pat Torpey que es capaz de convertir la música y el ritmo en cuerpo líquido) refuerzan la idea de rock & roll a la que Eric Martin aporta su reconocido e insustituible talento, presente durante todo el álbum. Un álbum que supone un disfrute completo lleno de clase y sabiduría que dura más de lo que indican los créditos de las canciones.

Texto para comentar de Rosalía de Castro (2º de bachillerato)

Del mar azul las transparentes olas

mientras blandas murmuran

sobre la arena, hasta mis pies rodando,

tentadoras me besan y me buscan.

Inquietas lamen de mi planta el borde,

lánzanme airosas su nevada espuma,

y pienso que me llaman, que me atraen

hacia sus salas húmedas.

Mas cuando ansiosa quiero

seguirlas por la líquida llanura,

se hunde mi pie en la linfa transparente

y ellas de mí se burlan.

Y huyen abandonándome en la playa

a la terrena, inacabable lucha,

como en las tristes playas de la vida

me abandonó inconstante la fortuna.

Rosalía de Castro. En las orillas de Sar (1884)

Rima de Bécquer para comentar (4º ESO)

RIMA LII

    Olas gigantes que os rompéis bramando

en las playas desiertas y remotas,

envuelto entre la sábana de espumas,

        ¡llevadme con vosotras!

  Ráfagas de huracán que arrebatáis

del alto bosque las marchitas hojas,

arrastrado en el ciego torbellino,

        ¡llevadme con vosotras!

  Nube de tempestad que rompe el rayo

y en fuego ornáis las sangrientas orlas,

arrebatado entre la niebla oscura,

        ¡llevadme con vosotras!

  Llevadme, por piedad, a donde el vértigo

con la razón me arranque la memoria.

¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme

        con mi dolor a solas!

G. A. Bécquer

Rima de Bécquer para comentar. (2º de bachillerato)

  RIMA XXVIII

  Cuando entre la sombra oscura,

perdida una voz murmura

turbando su triste calma,

si en el fondo de mi alma

la oigo dulce resonar,

  dime: ¿es que el viento en sus giros

se queja, o que tus suspiros

me hablan de amor al pasar?

  Cuando el sol en mi ventana

rojo brilla a la mañana,

y mi amor tu sombra evoca,

si en mi boca de otra boca

sentir creo la impresión,

  dime: ¿es que ciego deliro,

o que un beso en un suspiro

me envía tu corazón?

  Y en el luminoso día

y en la alta noche sombría,

si en todo cuanto rodea

al alma que te desea,

te creo sentir y ver,

  dime: ¿es que toco y respiro

soñando, o que en un suspiro

me das tu aliento a beber?

Gustavo Adolfo Bécquer

Paul AUSTER. Discurso en la entrega del Premio Príncipe de Asturias de las letras. (2006)

No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe?, salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.

Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?

En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente inútil.

La narrativa, sin embargo, se halla en una esfera un tanto diferente de las demás artes. Su medio es el lenguaje, y el lenguaje es algo que compartimos con los demás, común a todos nosotros. En cuanto aprendemos a hablar, empezamos a sentir avidez por los relatos. Los que seamos capaces de rememorar nuestra infancia recordaremos el ansia con que saboreábamos el cuento que nos contaban en la cama, el momento en que nuestro padre, o nuestra madre, se sentaba en la penumbra junto a nosotros con un libro y nos leía un cuento de hadas. Los que somos padres no tendremos dificultad en evocar la embelesada atención en los ojos de nuestros hijos cuando les leíamos un cuento. ¿A qué se debe ese ferviente deseo de escuchar? Los cuentos de hadas suelen ser crueles y violentos, describen decapitaciones, canibalismo, transformaciones grotescas y encantamientos maléficos. Cualquiera pensaría que esos elementos llenarían de espanto a un crío; pero lo que el niño experimenta a través de esos cuentos es precisamente un encuentro fortuito con sus propios miedos y angustias interiores, en un entorno en el que está perfectamente a salvo y protegido. Tal es la magia de los relatos: pueden transportarnos a las profundidades del infierno, pero en realidad son inofensivos.

Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más. Durante años, en todos los países del mundo occidental, se han publicado numerosos artículos que lamentan el hecho de que se leen cada vez menos libros, de que hemos entrado en lo que algunos llaman la "era posliteraria". Puede que sea cierto, pero de todos modos no ha disminuido por eso la universal avidez por el relato. Al fin y al cabo, la novela no es el único venero de historias. El cine, la televisión y hasta los tebeos producen obras de ficción en cantidades industriales, y el público continúa tragándoselas con gran pasión. Ello se debe a la necesidad de historias que tiene el ser humano. Las necesita casi tanto como el comer, y sea cual sea la forma en que se presenten "en la página impresa o en la pantalla de televisión", resultaría imposible imaginar la vida sin ellas.

De todos modos, en lo que respecta al estado de la novela, al futuro de la novela, me siento bastante optimista. Hablar de cantidad no sirve de nada cuando nos referimos a los libros; porque no hay más que un lector, sólo un lector en todas y cada una de las veces. Lo que explica el particular influjo de la novela, y por qué, en mi opinión, nunca desaparecerá como forma literaria. La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento.

Nunca he querido trabajar en otra cosa.

"Poeta en Nueva York" en La mitad invisible.

El programa de TVE La mitad invisible dedicó, hace unos días, su emisión a Poeta en Nueva York de Federico García Lorca.

Poeta en Nueva York